Begersvingarens søndag
Makteslaus i
sinn og lekam
skallebank og
magesjau
hjernecellene i
fåtall
ønskjer nesten
eg var daud
Pulsen går i
hundreogseksti
klam av svette,
utilpass
tunga smakar råtne
druer
må på dass no,
må på dass
Skvetter som ein
liten hare
buser opp for
ingenting
medan skuggane
tek til å vandre
over, under,
rundt omkring
Skuggar fylt av
tukt og vrede
utan miskunn,
utan håp
for ein stakkar
under dyna
å nei å nei du
for ein slåp.
Tilbake